Geboren in den Tälern von Mulgore,
weiter gezogen mit Mutter Natur.
Ich höre der Geister Winde,
Feuer, Wasser, selbst des Baumes Rinde.
Das Blut meiner Brüder ist geflossen,
Speere, Äxte, Waffen aus Stähl gegossen.
Die Schreie meines Stammes im Dunkeln erhallen,
kann hören wie feinde im Kriege fallen.
Das letzte mal noch Brot und Wein,
Dann sind Weib und Kind allein.
Nun Reise ich zur front in Not,
Erleide ich dort im Krieg den Tot?